Synchronicité

Qu'y a-t-il de plus mignon qu'un bébé qui fait des gazouillis? (Bon, d'accord, un bébé qui dort. Mais ça, ça surpasse tout, alors ça ne compte pas.)

Tout récemment, Bébé a commencé à dire "Maman" d'un ton geignard ("Mémaiiiiin..."), généralement quand elle se pète la fiole en s'imaginant qu'elle peut marcher comme les grands. Mais elle maîtrise aussi toute une panoplie de sons, qui vont du babababa au caracalca en passant par le classique guhhi-guhhi.

Or, voilà que mercredi dernier, elle a utilisé un mot. Pas un vulgaire son, chers amis; un vrai mot. Et qui plus est, j'ai la quasi-certitude qu'elle l'a fait à bon escient et qu'un pan de son futur y était contenu.

Je m'apprêtais à tondre la pelouse, la petite perchée sur mon dos dans le porte-bébé. (Je ne craignais pas qu'elle s'apeure au bruit de la tondeuse. En effet, elle semble trouver les gros bruits plutôt réjouissants et y va de DA-DA-DA! enthousiastes au moindre ronronnement du moulin à café, du mixeur, du séchoir à cheveux et même de la balayeuse. En fait, le seul truc qui la fasse pleurer, c'est quand Père indigne joue du saxophone. Mystérieux, non?)

Notre outil de tonte consiste en une magnifique tondeuse électrique qui assume difficilement son côté usagé. (Nous en avons aussi une manuelle; cependant, cette merveille écologique ne tond que le feuillage tendre du gazon et laisse intacts les pissenlits. Autrement dit, elle ne coupe pas grand-chose chez nous.) Or, nos prises de courant extérieures sont, j'en ai peur, possédées d'un lutin malin qui ne les fait fonctionner qu'une fois sur deux, au prix d'essais multiples et de jurons marmonnés mais bien sentis.

Bébé juchée sur mon dos, je m'active d'une prise à l'autre, effectuant des tests tout aussi ratés les uns que les autres. Prise au-dessus de la porte d'entrée: Nada. Prise de la piscine: Niet. Prise du drive-way: No way. Pendant tous ces essais, je dois traîner le gros fil orange par dessus arbustes, poubelles et clôture. J'ai déjà chaud, et le gazon est toujours intact.

Expédition au sous-sol. Objectif: boîte à fusibles. Gossage après tous les interrupteurs qui ont un "Ext." écrits à côté d'eux sur du tape beige. Retour aux prises: Nada, niet, no way. Bébé sur le dos, arbustes, poubelles, clôture. Chaud. Gazon long. Voisins qui m'espionnent et me méprisent, n'en doutons point.

Dans un éclair de lucidité, je me souviens avoir fait le même pélerinage pour les lumières de Noël (que nous n'avons allumées qu'une seule fois, mais c'est une autre histoire). Et soudain, je me souviens que la clé du succès consistait à allumer l'éclairage de l'entrée pour que la prise au-dessus de la porte fonctionne. Sur cette réalisation, et frustrée d'avoir tant niaisé pour rien, je lâche un "Shitte!!!" retentissant.

Et j'entends alors monter dans mon dos une petite voix qui s'exclame d'un ton clair et joyeux: "Caaa-ca!"

Et voilà! Une affaire de réglée. Bébé sera traductrice.

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Je serai de retour mardi, après un lundi échevelé passé à entendre parler de philo au congrès de l'ACFAS. En attendant, bonne fête des Mères à toutes!