La vie chante (la la la la la)

Ne tombons pas dans l'hypocrisie: les jeux pour faire passer le temps dans l'auto, ça dépend des jours. Des fois, c'est correct, mais d'autres fois, c'est vraiment emmerdant.

Ces temps-ci, Fille Aînée est partie sur "inventer des chansons". Et ces temps-ci, ça m'emmerde. Alors je m'arrange pour être au volant: "Hon, Maman peut pas, elle doit se concentrer pour conduire." Fille Aînée s'accomode assez bien du rôle d'auteur-compositeur-interprète qui lui revient d'office, mais comme j'ai vraiment besoin de toute ma concentration en conduisant, elle n'échappe pas à quelques frustrations. Par exemple, mercredi dernier:

-- Maman, on joue à inventer des chansons? C'est toi qui commence!
-- Hon, Maman peut pas, elle doit se concentrer pour conduire.
-- O.K., donne moi un sujet.
-- Heu, les amis.

Et Fille Aînée de commencer à chanter (en déclamant, s'il-vous-plaît; elle est assez comédienne, mais alors là, très sérieuse):

Je voudrais tant avoir un amiiii
Un seul ami
Ou peut-être même deux
Je suis seuuuuule
Mes parents m'ont abandonnééééée (Joli.)
Alors que j'avais besoin d'euuuuux (De mieux en mieux.)
Mais ils ne voulaient pas
C'est le roiiiiii qui les a fait enlever (Me semblait ben aussi.)
Mais tout ça m'est égal (Hein???)
Si seulement j'avais un amiiiiii
Un seul amiiiii
Ou peut-être même deuuuuuuuuux...
(Silence.)
Ahem. AHEM.

-- Oh. Bravo Chérie! Très jolie chanson.
-- Meeeerci. Quoi d'autre?
-- Hmmmmm? (Coudonc, y'a donc ben du trafic aujourd'hui...)
-- Sur quoi d'autre je chante?
-- Heu. (Whatever.) Le ciel?

Le cielll
Le cielllllllllllllll
C'est beau c'est grand c'est bleuuuuuuuuu
Quand il n'y a pas de nuaaaages
S'il nous n'avions pas le ciellllllllll
Nous tomberions
Comme une roche
Une rocheuh
Une rocheuh
Une rocheuh
Une rocheuh
Une rocheuh
Une rocheuh
(WTF am I going to say nexteuh?)
Une rocheuh
Une rocheuh
Eeeeeeeeeeet,
C'est grâce au cielllll
Que nous pouvons voir des
Bouchées de soleil

-- Oh, c'est joli, ça, chérie, des bouchées de soleil!
-- Maman. J'ai dit des couchers de soleil.
-- Ah. Excuse-moi.
Silence.
-- Ahem.
-- Hum, oh, bravo chérie, très jolie chanson.
-- Meeerci. Quoi d'autre?

C'est alors que j'ai eu envie de tester ce que donnait sur un enfant de six ans un thème qui, ainsi que j'avais pu le constater au hasard d'une récente exploration blogueuse, avait bouché un jeune troubadour pourtant fort motivé:

-- Les cônes oranges.
-- Quoi??
-- Ben, les cônes oranges comme on voit parfois dans la rue quand il y a des accidents.
-- ...
-- Ça t'inspire pas, les cônes oranges?
-- Maman. Un vrai sujet, s'il-te-plaît?
-- Pffft. Les marguerites.

Etc., etc. Et je vous épargne le voyage du retour.

Mais quoi qu'il en soit, on le saura: les cônes oranges, ça écoeure les poètes, peu importe leur âge.